Сорок

Спас и штрейфель, и пепин шафранный….
                И все это – Август.
Я сегодня поспешно последний загар, как нектар, собираю.
Лето пробует крылья,
                и я сам себе, словно Авгур,
По его и полёту, и крику
                на счастье с удачей гадаю.
В летней кухоньке груши купаются в сахарном,
                сладком сиропе;
Поверх осы кружАт,
                беспощадные как мессершмитты.
Я газету с варенья сниму – почитаю,
                чего там в в Европе –
И дюшеску достану, спасаясь от жалящей свиты.
И пойду просто так, непокрытый и грудь нараспашку.
Сорок лет! В сорок лет я другую одежку примерил:
Я купил себе теплую в светлую клетку рубашку
Под грядущую осень из чисто английской фланели.
Я надену ее и побреюсь, и, словно на праздник,
Выйду жертвой
              на капище светлых октябрьских пожарищ.
Попрощаемся, верный попутчик мой Август!
Собутыльник,
                подельник,
                молчальник,
                брательник,
                товарищ…