Долгий путь домой

День нынче выдался конкретно мертвый,
бессмысленный, никчемный и тупой.
Начальник наш, укушен синим чертом,
ушел в недельный творческий запой.

Он поступил, почти как полководец,
что кинул на чужбине свою рать,
и брошенный на произвол народец
пытается хоть как-то выплывать.

Куда теперь нас занесет планида
с броженьем в растревоженных умах?
Мы общей массой всадников Майн Рида,
блуждаем, безголовые, впотьмах,

ругаясь четырехэтажным матом,
летим в ловушки здешних волчьих ям.
Асфальт, дотла ископан азиатом,
грозится уничтожить кости нам.

Теперь идти стараемся вдоль бровки
во имя сбереженья хлипких ног,
обрадованы тем, что остановки
средь толщи тьмы маячит островок.

Он появленьем задает нам тонус,
в сердца вкачав  надежду, как насос,
и с упованьем, что ночной автобус
причалит на отчаянный наш SOS,

прибавили мы шагу... Гад уехал.
Мы чувствуем, что по уши в дерьме.
Солдатики сплошного неуспеха
со скорбной миной замерли во тьме.

Обманутый фортуною настырной,
любой из нас досадой обожжен...
А в звездном небе месяц сувенирный
смеяться рад над нашим вояжом.