Posthumous

Сколь­ко их бы­ло, та­ких, как я:
Си­нег­ла­зых, уп­ря­мых, дер­зких?
Тех, кто ночью шеп­тал: ''Я твоя'',
Ны­не спя­щих в го­рах вен­гер­ских.

Сколь­ко тех, что свер­ну­ли с пу­ти,
Ты убил, по­губил, раз­ру­шил?
К сколь­ким ты обе­щал прий­ти,
А вза­мен за­бирал их ду­шу?

Храб­рый во­ин, что ли­ком су­ров,
Сер­дце де­вичье, слов­но ро­зу,
Что сор­вал на дво­ре вес­ной,
Обе­щал ты бе­речь от мо­роза.

Обе­щал ты сбе­речь, и не смог.
Ты ме­ня по­губил, по­кинул,
К де­ве но­вой сту­пив на по­рог,
Ты приб­ли­зил ме­ня к мо­гиле.

Лет­ний день и за­кат вда­ли,
На­писал ты, что ждать не сто­ит.
Песнь по мне про­по­ют жу­рав­ли,
Мес­су той, что пти­цей ввысь взмо­ет.

Мне по­коя и в смер­ти нет,
А те­бе — и при жиз­ни его ждать не сто­ит.
Я мо­лилась ког­да-то за­бытым бо­гам,
Что те­бе отом­стить поз­во­лят.

Смот­ри, во­ин, ви­дишь, се­год­ня лу­на
Так пол­на, так кро­ваво-пь­яна!
Пей се­год­ня по­боль­ше ви­на,
Что бы па­мять тер­зать пе­рес­та­ла.

Ты, на­вер­но, ина­че не мог
Мне пы­тать­ся по­нять не сто­ит,
На мо­гиле тво­ей за­але­ет цве­ток.
Спи спо­кой­но, мой ми­лый во­ин.