Сорванный цветок

 
 Пытаюсь выжать из себя стихи,
 Но мысль не идёт. Всему настала осень.
 И сердце ничего уже не просит,
 Лишь потому, что больше не болит...

 Так что ж, конец? Зима? И карта бита?
 Всему, о чём мечтала, выпал крест?
 Когда-то, жизнью вдребезги разбита,
 Бежала изо всех обжитых мест...

 Искала единения с собою,
 Считая, что оно бесценней суеты.
 Так все увядшие от засухи цветы
 Раздаривают жизнь свою с любовью.

 Так думаю и впредь. Они - чудесны!
 Не оттого ль, что жизнь их коротка?
 Надломит цвет нещадная рука,
 Не пожелав, чтоб те весной воскресли.
 
 Зачем? И впрямь чудно - их миллионы...
 С весной взойдут и разгорятся вновь.
 Другое дело - судьбы городов:
 Разбои, нападения, терроры.

 И не помыслят - слепнут от войны,
 Вокруг себя на шаг уже не видя,
 И погибают дети, как цветы,
 За жизнь свою росинки не обидя...

 Да, мир сошёл с ума. Мы потерялись
 Среди себе подобных, видит Бог,
 Но я храню тот сорванный цветок,
 Чтоб Ангелы во сне ко мне являлись,
 Нашёптывая пары новых строк...

                18.10.2005 - 24.08.2017.