Наверно вы уж позабыли,
Что мальчика в гроб положили.
В слезах толпа вокруг стояла,
А скрипка рядышком рыдала.
Событий рой в моих мозгах.
Из гроба встал воскресший прах.
Навстречу людям он идёт
И скрипку на руке несёт.
Тут белый ангел прилетел,
Его смычку играть велел.
Стал до безумья эксцентричным
Маэстро в демоническом обличье.
Когда поклонники игре внимали
Собой совсем не управляли.
В героев трусы превращались,
У дам истерики случались.
Той изумлённые игрою
Его прозвали сатаною.
Усопшего поверх земли
Родные долго берегли.
О Поганини
© Copyright: Ната Лоза, 2017
Свидетельство о публикации №117082405770
Свидетельство о публикации №117082405770
Рецензии