Осеннего предчувствия пунктир

Ну, разве это осень за окном?
Нет, не похоже. Тёплый, летний дождик
рисует на стекле этюд простой,
пришедший вдруг задумчивый художник.
А ночь ему позирует слегка,
чуть-чуть флиртуя, в сумрак прячет звёзды,
и смешивает разные цвета
в палитре снов, роняя в краски слёзы.
Но дождик улыбается в ответ,
прохладной кистью нежность растворяя,
он знает, что за ночью вновь рассвет
шагнёт навстречу,  бликами играя.
Он, погостив, уйдёт  гулять опять,
оставив на пейзаже мокрых улиц
промокших дней зелёную тетрадь
воспоминаний о шальном июле.
Ну, а пока ложатся в ночь штрихи
туманных линий, капелек из света,
пейзажи превращаются в стихи,
мелодии, волшебные сонеты.
Стучит капель, вздыхает сонный мир,
(как мало ему нужно и как много)
осеннего предчувствия пунктир
листвою стелет сентябрю  дорогу.
И разве это лето за окном?
Нет, не похоже. Гость – осенний дождик,
рисует на стекле этюд простой
задумчивый, невидимый художник…