Шёл поэт по городу,
Шёл, куда несло,
Нёс, качаясь, голову,
Мутную на слом.
И встречались разные
Люди на пути –
Деловые праздные,
Их не обойти.
Приставали первые:
“Нам бы что сказал,
Мы ж твои, мы верные
Уши да глаза!”
А поэт наш строго им:
“Ясно всё и так,
Вы ж мои сторонники,
Всё и так ништяк!”
Тут другие грозные:
“Убедил бы нас,
Спорами несносными
Извели бы час!”
Но поэт сторонится:
“Что за маета?
Не словами полнится
Ваша пустота.
Вам иные доводы
Были б в самый раз.”
Шёл поэт по городу
В неурочный час.
Или небо поровну,
Или спор назло…
Вот и нёс он голову
Мутную на слом.
Но толкают с ропотом:
“Что же ты молчишь?”
А поэт над городом
Пятками до крыш…
Песня
© Copyright: Manavan, 2017
Свидетельство о публикации №117082402887
Свидетельство о публикации №117082402887
Рецензии