Разыгралась с утра метелица.
Март к концу, а ей дела нет.
Белым саваном в поле стелется
Заметая позёмкой след.
Видно хочет заму, проказница,
Хоть немного ещё продлить,
Но день-два, велика ли разница
Если знаешь, что уходить.
Потому и пуржит так истово,
Ослепляя своей белизной,
Что среди безмолвия мглистого
Ей недолго спорить с весной.
Снег в сугробы к ночи уляжется,
Заискрится звёздными игрищами,
Ну а воздух такой, что кажется
Пил да пил бы его пригоршнями.
Разыгралась с утра...
© Copyright: Виктор Прохоров 2, 2017
Свидетельство о публикации №117082309600
Свидетельство о публикации №117082309600
Рецензии
