И кто-то вдруг скажет это моя вина

И кто-то вдруг скажет «это моя вина»,
И к толпе развернется спиной, сутулясь.
А ведь это была совсем не её война.
Только стоят истуканами, курят, хмурясь.

И кто-то вдруг бросит, нелепо и, скажем, глупо,
Платок белоснежный на пол, махнёт рукою.
Меня этот жест введёт безнадежно в ступор,
Коснутся плеча несмело: «ну, бог с тобою».

Я буду стоять, и пялиться перед собою,
Не видя, не слыша в округе всей суматохи.
А дома, один, я от скуки и боли взвою,
Те таблетки для сна были не так уж плохи.

Забыться, не думать, не слышать голоса в голове.
Прижать её платье к лицу. Кричать беззвучно.
Да, не её война, но погибла-то в этой войне!
Мне принять это стало до крайности несподручно.

Я на коленях, поднимаю глаза в мольбе.
Они все уйдут, на прощание ни слова не бросив.
Милая, милая, крошка, я думаю о тебе.
Но придётся встречать одному
холодную
чёртову
осень.
22 августа 2017 год