К истокам поэзии

Нам не понять того избытка чувств
И той любви вселенского размаха,
С которой жизнь вошла из первых Уст,
Очеловечив горсть земного праха.

Сходило Слово в лоно пустоты,
Рождался мир легко и благозвучно,
Так согревает утреннюю стынь
Светило дня, кропя из всех излучин.

Лаская слух, шептались воды рек,
Цвели сады и лился гомон птичий,
И наделённый словом человек
Озвучил Мир во всём его величье.

Он был поэтом – лириком, певцом
Всему живому на цветущей тверди,
И так любим был истинным Отцом,
Что получил пожизненно бессмертье.

Мы б и поныне обитали там,
И обходили искус стороною,
Но дан отсчёт, озвучены лета, –
Играй, скрипач, но с порванной струною!

Распалось время, канув в забытьё,
На «до» и «после» скорби человечьей,
Ковалось слова новое литьё,
Шерстя стопало по судьбе «овечьей»,

Клеймил глагол своим избытком зла,
Топорной жизни обнажая плаху,
Когда лукавый гений ремесла
Мир разделял и властвовал с размахом.

У стадных чувств истоптаны луга,
Потупив взор, бредут промежду прочих,
А Пастырь ждёт, когда устанет лгать
Весь мир людской и Истину порочить.

Природа лишь – наивна и чиста,
Покоя память, как само явленье
Поэзии, взошла на пьедестал –
Божественная данность поколеньям.

За каждым словом, росчерком пера,
Земной сверяя и небесный почерк,
Следит великий Зиждитель добра,
И от поэта меньшего не хочет.