Утро неспешно ступало за мною босой по росе.
Сад задремал, и таяли сны его на листве…
Но тишина раскололась, словно пустой орех.
Солнечный луч, коснувшись угольных крыльев - померк.
О чем же в тени старых яблонь плачет, печалится Сирин,
Странная полуптица, чей голос сочится синий?
Может быть, мне предвещает скоропостижную смерть?
Льется рассвет воспаленный, взрезав небесную твердь.
Тайная грусть ее сердца теперь поселилась во мне.
Слезы дрожат на ресницах, песня дрожит в глубине.
И я стою, забывшись, пыль и тоску вдыхая…
Тьма под ее крылом - словно могила пустая.
Странная встреча
© Copyright: Твоя Шизофрения, 2017
Свидетельство о публикации №117082207925
Свидетельство о публикации №117082207925
Рецензии