Сколько раз мы поднимались, чтоб копаться в грязи,
Говорили нам отцы, жить не судья, без судьи,
Но забыты наставления их, и тают в ночи,
Ведь убийство преступленьем стало лишь у печи.
И тянуться руки вверх, все пытаясь найти
Райских яблок гроздь одну, чтобы домой унести,
Только кислые те яблоки, растут на крови.
Что течет из черепов, по головам чьим прошли.
И деремся за метал, чтобы на гроб был гранит,
Только в копях злата нет, нам подают лишь пирит,
Так ответь мне враг и друг, с которым я жил весь век,
Если драться смысла нет, за что убит человек?
***
© Copyright: Мика Фролов, 2017
Свидетельство о публикации №117082200644
Свидетельство о публикации №117082200644
Рецензии