Лужа

Мы вечером брели из магазина,
Что в городе каналов и дождей.
И мысли — то, совсем как балерины,
Преображались в белых лебедей,

То будто бы на мётлах к горке лысой,
Как шабашем, неслись на всех ветрах.
Все мысли — ты. Как будто бы кхалиси.
В шикарнейшую клеточку штанах.

Не присказка, не сказка. И не пара.
Мы забрели неведомо куда.
Где лужа посредине тротуара.
Прозрачная холодная вода.

И я, себя отринувшим поэтом,
Одновременно пузом и лицом
Самозабвенно ухнул в лужу эту.
И булькал там довольнейшим китом.

И звал тебя. Но ты не захотела.
Конечно. Лужа — был не твой формат.
Представьте: лужа, в ней живое тело.
Подумайте. Конкретный компромат.

А люди шли и шли. Как будто по ху...
Им было. Но, конечно, не вполне.
Они шли мимо — целую эпоху.
И все они завидовали мне.

Кругом вода. В воде живут микробы.
Вода в стихах. Вода на бороде.
На завтра лужа высохла. Не чтобы
Я не писал водой не о воде.


Рецензии