Скифская колыбельная

Во степи морозной
Бьет копытом тур.
Хмурит брови грозно
Твой отец Скилур.

Он с усталым ликом
Бродит в темноте,
Замыслы - велики,
Силы - уж не те:

Тяжело сражаться
На беду врагу
И попасть по зайцу
С лука на скаку,

На пирах за медом
Не сидеть, как встарь...
Сыновей - полсотни,
Кто же будет царь?

Думы - надоели,
А слова - пусты.
Только, в колыбели
Царь мой, это - ты.

Всем взрастешь на диво,
И на отчий трон,
Сядешь горделиво,
Как на тучу гром,

Заарканишь ветер -
Кинешь под седло,
Солнца щит пометишь
Родовой стрелой...

Славой не померкнув,
Ты прими наказ:
Льстивых, лживых греков
Прогони от нас.

Клич отцовский кликнув,
Проведи войска,
Где лишили скифов
Лучшего куска,

Где мужи попали
Роскоши во плен,
Где вином сковали
Вольный Борисфен,

Там, где мягко стелят,
Чтоб украсть поспеть,
Где ярмо надели
На рожденных петь.

Так все позже будет,
Солнце гонит хмарь.
Во неволе люди
Ждут тебя, мой царь.