Болен. Как же чертовски болен.
До выбоин на теле, уродливых шрамов.
Все пытаюсь ползти, оставляя на грязной земле за собой – кровавый след.
Сломленный поэт.
Взывать не буду к музе, богу,
Тебе.
Мне не нужен больше взгляд пепельных глаз, и ласки рук, словно горного хрусталя.
Прошу, дайте сил. Немного сил, чтобы подохнуть не у ворот чужого дома, не в мусорной яме. Прошу.
Мне бы подняться.
Новый удар. Удар за ударами, как из пистолета Макарова.
И пули, как чертовы дуры, всегда попадают в цель.
***
© Copyright: Сэм Флин, 2017
Свидетельство о публикации №117082109036
Свидетельство о публикации №117082109036
Рецензии