Уличное кафе

     Уличное кафе.

Летнее утро, уличное кафе,
Уже завтрак успел заказать.
Как внимание привлек человек.
Я стал за ним наблюдать.

Вернее это был старик.
В помятом, чёрном пиджаке.
С изысканной тростью,
Да в потертом котелке.

Высохшее, бледное лицо,
Большой, крючковатый нос.
Неуклюжие, длинные пальцы,
Да бакенбарды из седых волос.

Он пил свежезаваренный кофе,
Аромат которого, долетал из далека.
И не было в этом кафе,
Счастливее этого старика.

Его умиротворённый взгляд,
Смотрел как будто в никуда.
Похоже, он себя не торопил,
Его не интересовала людская суета.

Что самое интересное,
Туфли на нем были ухожены,
до зеркального блеска начищены,
И совсем не сношены.

Кроме перстня на пальце,
Ничего не было на руках.
Видно остался как память,
О его прожитых годах.

Я отвлекся на официанта.
Который завтрак мне принёс.
И с надеждой на ответ,
Задал ему один вопрос.

-«Это, что за старик сидит там?»
Показывая пальцем на него.
Официант удивленно сказал:
-«Там нет, и не было никого».

Летнее утро, уличное кафе,
Я ел завтрак и смотрел,
На тот столик, где недавно,
Старик якобы, напротив сидел.