Руки смело сплетают причудливый узор,
Пальцы пляшут в безумном танце.
Каждый в этом театре - безжизненный актер,
Каждый - книга в наплечном ранце.
Огонь свечи задал им ритм, их смысл, цели.
Пока наш занавес открыт, мы продолжаем.
На сцене плачется старик, в своей постели.
А рядом с ним со скуки внук в нос лезет пальцем.
Оторванные пальцы в тьму, опять виденье:
Теперь герой шагает в мир кривой походкой,
И он становится старик в одно мгновенье.
И снова с ним играет внук, под старой койкой.
Прапрадед с неба посылал свою улыбку,
И занавес за ним закрыл, погасли свечи.
Ну а за сценой, осознав свою ошибку,
Сидели сломанные тени без дара речи
И наблюдали свысока иных героев.
Руки - предвидели они любой движение.
Пусть там, где не горит свеча, судьба изгоев,
Зато постигло их великое прозрение.
Театр жизни
© Copyright: Тобвер, 2017
Свидетельство о публикации №117082106223
Свидетельство о публикации №117082106223
Рецензии