Мастер и Галатея

Ваял ваятель мальчика-подростка,
Из мрамора, без туники ваял.
Годами, ежедневно, по бороздке,
По сантиметру крошку отсекал.

Шлифуя с по`том лучшие фрагменты,
Копируя натуру в зеркалах,
Расщелины и пола элементы,
Изгибы и усмешку на губах.

Стал пастушок красивей Аполлона
И Ахиллеса в чувствах веселей.
С кудряшками - красивей Купидона,
В нём виделись иллюзии страстей…
 
Опёрся скульптор ненароком в думах…
И обломил… различие полов…
Не спрятать пастушка-кастрата в трюмах,
Да и терять был мастер не готов.

Подумав месяц, стал ваять Пастушку-
Девчоночку, подростка, без груди.
Простолюдинку, с виду - не дурнушку,
Холодную послушницу Любви.

Он мрамор шлифовал до блеска кожи,
Он натирал любимые места.
И всё боялся до сердечной дрожи,
Чтоб не сломалась эта красота.

-Ах, мастер, мастер! Ты наивен в деле.
Пока скульптура не твоя жена,
Изъянов нет в её роскошном теле,
И на Олимпе среди нимф - одна…

Семьёй живут дружнее год от года,
Любуясь на прекрасные места.
И лучезарит мрамора порода
Всё от того, что так  молчат уста…

Её назвал женой и Галатеей,
Не просит Зевса мрамор оживить…
Со временем спокойствие нужнее,
И лучше лихо  в камне не будить…