По улице бежать во тьме,
Машины освещают спину.
Там чьи-то мысли на стене,
Там чей-то силуэт игривый.
Пылают щеки от вина
Сидящих за столами пабов,
И в кронах престарелых грабов
Звезд летних виснет пелена.
Мелькают огоньки ветрин,
Плетутся люди к двери клуба,
Застыл в проулках никотин
И запах пива терпкий, грубый.
Я все бегу, бегут года,
Мне оставляя только волос,
И чей-то тихий, милый голос
Твердит: сейчас иль никогда!
***
© Copyright: Мика Фролов, 2017
Свидетельство о публикации №117082100512
Свидетельство о публикации №117082100512
Рецензии