германский блюз

Иногда лишь кот заслуживает
объятий,
не отданных вовремя человеку
на другом конце полушария.
Тонет в лужах провинция,
и серая слякоть
похожа на мозг после отпуска.
И молчат города,
где вместе шарились
в поисках кружки пива,
где дождь моросит слегка
и необъятный вокзал
изрыгает цветную толпу под обстрел
пролетающего мусора
и чужого языка,
напоминающего прошлую жизнь,
как будто, мою.
Мы писали на запотевшем стекле
плохие слова по-русски
и думали, что в раю
встретимся или в Париже
в грядущем июне,
и хмурилось небо, как старый папаша
друга детства,
если он слышал наши глупые разговоры.
Мы и сейчас такие,
хоть через восемь лет тридцать,
это слово звучит как рвущаяся бумага.
Я передаю приветы и все такое,
Иногда даже звоню,
пишу письма,
но встреч не заменят даже
новейшие изобретения видеосвязи.
А покупать билеты
 по-прежнему нет денег,
но город родной не держит,
не зовет даже.
Идут проливные дожди,
хотя до меня было жарко и листья не падали,
Будто кто-то прислал погоду оттуда,
и это лето с привкусом пива и булок
и пролитого кофе на брюки,
и неизменного "шайсэ"
из уст официантки
как пища для сердца.
Я по прежнему скучаю,
всем расстояниям в угоду,
разбираю новогоднее барахло,
хотя еще не время
вводить январские санкции
и стирать все, что было, из памяти
ради абстрактного будущего.