О былом

(Взгрустнулось)

Я сам себе рассказывал о том,
Как хорошо, всё то, что раньше было.
Как я порой закусывал удила,
И жизнь рулила, как гребным винтом.
Как я порой, горел любовной страстью,
Как выходил порою из себя.
И даже если жизнь, была ненастьем,
Не те красоты были от дождя.
Ведь может и с дождя, но той порою,
Когда рюкзак с годами за спиной,
Был лёгкой ношей, ветреной игрою,
Теперь игра, замешана с тоской.
Ох, то былое, что осталось где-то,
Листаю память прожитых картин.
Седой поэт и мысли у поэта,
Строкой ложатся прожитых годин.
Одна к одной, картина, за картиной,
Вот промелькнул Малевича квадрат.
Столкнулся я тогда, с такой дурниной,
Но пережил и этому я рад.
Картина вот с цветущею сиренью,
И лик твой, моей солнечной любви.
А вот панно с какой-то дребеденью,
И полосы посадочной огни.
Всё приземлился, нет уже полёта,
Картины лишь мелькают предо мной.
Или совсем чуток до эшафота,
А может скоро, тот последний бой.