Мысли часто приходят с тоскою,
О потерянных в прошлом годах.
И в однажды затеянном споре
Сам с собою - ты будешь неправ.
Развернешь манускрипт, словно карту,
И прочтешь, бледным пальцем водя:
В жадной гонке за призрачным фартом,
Что останется после тебя?
Завтра смерти почуешь дыханье
Вот и все – отстрелялся, ковбой.
В неизбежном из жизни изгнаньи
Что останется вместе с тобой?
Слышишь трель горихвостки-чернушки? -
Новый день полон новых забот.
Нас, как чайную пыль со дна кружки,
Вдаль несет суеты хоровод.
Но врачуя минутами трудными,
Боже милостив, будь мне судья!
Я делами своими беспутными,
Каждый день распинаю Тебя.
Распинаю тебя
© Copyright: Глеб Белов, 2017
Свидетельство о публикации №117082010748
Свидетельство о публикации №117082010748
Рецензии
А тут у нас с Вами почти дословно совпадает:
Мы, кому Его благость завещана,
На Руси, где Святые места,
От Архангельска до Благовещенска
Каждый день распинаем Христа.
http://stihi.ru/2021/02/26/1765
Юрий Дусь 02.09.2022 09:40 • Заявить о нарушении
Мы, кому Его благость завещана,
На Руси, где Святые места,
От Архангельска до Благовещенска
Каждый день распинаем Христа.
http://stihi.ru/2021/02/26/1765
Юрий Дусь 02.09.2022 09:40 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.