Про город авиаторов

Про этот город не пишут стихов и не сочиняют песен.
Почти для всех он безлик и суров, для каждого душен и тесен.
В нем нет ни мостов, ни больших площадей, дворцов, золоченых лестниц,
И в старых подъездах усталых домов жилище нашла себе плесень.
Из города строем бежит молодежь, обратно не возвращаясь.
Рабочие лепят блестящий крепеж и вниз зарывают сваи,
И я тихо думаю: вот красота и вот совершенство линий.
А в целом, то в городе, знаешь, тоска, как пруд Комсомольский без лилий.
И я бы уехала так же, как все, поддавшись словам агитаторов,
Но в городе, прочно забив на успех, живут и творят авиаторы.
И на театральной, в тени под кустом, читая с трудом Пастернака,
Я буду смотреть, как прекрасным крылом герой рассекает слякоть.
Быть может, что там, средь отчаянных птиц из дыма, огня и из стали,
Найду я тебя, мой мечтательный принц, хранитель защитной эмали.
И вновь подавая раскрытой рукой машине промчавшейся знаки,
Я неба увижу простор голубой, и резко захочется плакать:
Мой авиатор меня променял на сказочные закаты
И самолет крылатый.