Так мало страниц в переплете буклета,
Порхающий шелест раздается все глуше,
С тобою прощается прежнее лето,
Сготовив на завтрак на асфальте две лужи,
Покажутся чуждыми стрекот вечерний,
И вдаль убегающих дорожек беспечность,
Все время одна и грустишь ты безмерней,
Последний лист дерева свергается в вечность,
Не жди его снова увидеть цветущим,
Его погребение под шапкою снега,
Увидишь, от Солнца слепясь в дне грядущем,
Его отпеванье — сладкозвучная вьюга,
Бездушный комар поднимает жужжальца,
Хирург препарирует обмякшее тело,
Фонтаном бьет струйка из нежного пальца,
А значит и дело наше не пустотело,
А значит не точка здесь, а запятая.
Неловко споткнувшись в конце при переступе,
Последнее лето уйдет, чуть хромая,
И лучшая осень твоей жизни наступит.
О последнем лете
© Copyright: Егор Лебедев, 2017
Свидетельство о публикации №117081908013
Свидетельство о публикации №117081908013
Рецензии