Элементарно, Ватсон! Поэт погиб...

     - Сегодня набросаю я о смерти триптих
     Сказал, охреневая от видений своих
     Но глас его был тих
     И не родившийся стих
     Растаял в сигаретном дыму...

Из зеркала смотрит мерзопакостный тип
Он тридцать три года уже тут гостит
Чихать он хотел на свиной, сука, грипп
С пробором клал на простатит

Подначивает он поэта:"Дерзай!
Пока сапогов не сносилась кирза
Пока не проснулась соседка-гюрза
Стихи свои в воздух вонзай!"

И вот распрямив то, что было крылом
Поэт начинает слагать о былом
В котором ему боги роль отвели
Стоять под стрелой и сидеть на мели

А тип мерзопакостный глазки косит
На угол, в котором гитара стоит
Поэт, поднастроившись пива глотком
Слагает уже на весь дом!

О том, как хотел стать природы венцом
Но переборщив с табачком и винцом
Проспал остановку и поезд ушёл
На станцию "Всё быть могло хорошо!"

И лопнула звонко шестая струна -
И тип мерзопакостный послан был на..!
Золотого Руна
Заслужила страна?
Если - да, то кто именно? Где имена?

Поэт молчаливо крушит зеркала:
Осколки смешались - и где тут хула
А где похвала уже не разберёшь
Спасёт это произведение... Ёрш!

И водку с пивасиком слив воедино
Поэт возвращается к ярким картинам
Своих многомесячных галлюцинаций
(Не стоило, братцы, ему похмеляться)

     Элементарно, Ватсон! Поэт погиб...
     Рукою дрожащей гитары обняв изгиб
     Он видит во сне, как он спит и как видит сон
     На шеи струны шестой затянув лассо...