Колышется лист на ветру...
Порывам ассиметрично,
Под вой керамических труб,
Ругающихся неприлично.
Холодными сгустками кровь
В сухой паутинке прожилок
Чернела, как вырытый ров,
Как грязь на подошвах ботинок.
Он дернулся и полетел
В объятьях фаянсовой стужи
Туда, где когда-то пестрел
Июнь из малиновых кружев.
Ни болен он был, ни здоров.
Летел вниз с осанкою мертвой
В среду помертвелых дворов,
К мечте, как и сам, распростертой.
Свидетельство о публикации №117081905963