Проклятый король

Никто не хочет умирать, король несчастней смерда,
Когда страдает на одре в агонии предсмертной.

Болезнь сожгла мосты до тла, оставив разум ясный,
Остался ум его одним - он смерти неподвластный.

О чём же думает король, оставшийся в рассудке,
Которому осталось жить не более, чем сутки?

Быть может, думает о том, что был людьми не понят,
О том, что завтра по нему колокола отзвонят?

Быть может, думает о том, что прожил слишком мало,
О том, что счастья на земле после него не стало?

А может, думает о том, что здесь судьбы перст зрим?
Дурным властителям хоть век, ему всего шесть зим.

Подле него сидит жена, до завтра королева,
Зачем нужна ей красота, коль до смерти быть девой?

С мужчиной больше ей не быть, не чувствовать плеча,
Теперь ей только увядать, пустую жизнь влача.

Отца наследник, малый принц, давно лежит в могиле.
И некому продолжить род, оставить его в силе...

О чём же думает король, в рассудке умирая?
Ответ, увы, лишь знает он и жизнь, к нему столь злая.