Кусок моего Высоцкого

Когда-то я жил стихами его и болел,
расклеивал его фото по всей своей комнате,
но понял однажды, что все-таки есть предел,
достаточно, чтобы люди поэтов, всего лишь, помнили.

Теперь я стихами его порою живу,
не часто, но все-таки к ним иногда возвращаюсь,
когда мне кажется, что головешкой плыву,
течению сладкому и спокойному поддаваясь.

И сразу прочесть и огнем его строк зажечь
души моей потухающей фитилёк,
или заткнуть по левому борту течь,
к свету всегда стремится любой мотылёк.

Возможно теперь и не важно ему - на кой?
и отчего оголился его крепкий нерв,
и почему над его доской гробовой,
рыдало столько влюбленных жертв и стерв.

С кем он боролся, сколько любовниц? Плевать.
боролся он, как мне кажется, лишь с собой,
и полагал, что так много всего нужно знать,
чтобы в душе умещались и лед, и зной.

Если бы было можно всё сосчитать,
(боюсь обмануться в своих основных ощущениях)
сколько бы смог он оставить и написать,
Я, как читатель,оставлю его без прощения.

18.08.2017 г.