Ветер окрашен фиолетовым Небом,
В каплях росы растворилась Луна,
Пахнет пшеница будущим хлебом,
Пчёлы в объятиях медового Сна...
Тень табуна бредёт к водопою,
Лопасти мнёт неспеша водопад,
Филин опять не доволен собою,
И от бессилия кричит невпопад...
Шепчатся кроны,
обмен хлороформом,
Жёлуди вниз устремились к земле,
И нехотя гравитационные волны,
Жёлтые пули качают в себе...
... Ах, не хочу Я опять просыпаться...
Омут глубокий волшебного Сна...
Может навечно там и остаться?
И затеряться в бессмертии ума???
Пчёлы в обътиях медового Сна...
© Copyright: Михаил Киселевский, 2017
Свидетельство о публикации №117081803280
Свидетельство о публикации №117081803280
Рецензии
