Веет с опушки вишеньем,
Тянет сухим чабрецом,
Птаха поёт чуть слышная…
Где и кому, и о чём?
Плиты горят гранитные,
Белой искрятся слюдой.
Песни мои – молитвами
О возвращеньи домой.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.