Счастливец твоих лучей

Они пытаются сделать вид,
Что это зачем-то нужно.
Город рад, что я ещё здесь,
Но город – это другое.
А вот и люди, которых ты
Всех, как сказала, любишь.
А мне всё кажется, что - или нет,
Или ты – не человек…

Это, впрочем, не комплимент.
Тем более – не подозрение.
Так же, как это совсем не стихи,
А некоторый ритм слов.
Да, я маньяк сложения слов.
Так и пребуду дальше.
Они пытаются… да кто я такой?
Они пытаются жить.

Им всё кажется – что я - как они.
Мне всё кажется – нет.
Нам всё кажется. И ночи и дни.
Свет и антисвет.
А там есть что-то, и я это знал.
Но я же тебя не обокрал.
Я просто слишком много бухал
И перенаправил свет.

Есть ещё тётеньки (твой язык).
Прости меня, но я и правда привык,
Лёгкость влюблённостей,
Инстикт как тик…
Да, я и правда маньяк.
И мне не место
Там , где ты,
Я – разносчик вируса пустоты.
Я – разносчик вируса темноты.
Я – это яд.

И знаешь, хорошо, что всё так.
Моя жизнь – кошмар и пустяк.
Я сам – Буратина, сам себе враг,
А вовсе не твой герой.
Пожалуй, жаль, что я не помер тотчас,
Но с другой стороны –
Не пришёл приказ,
Когда он придёт – всё произойдёт.
Видимо, не сейчас.

Лёгкость утра.
Смена прошла.
Теперь до вечера – свобода и  боль,
Сон и бухло, чай и стекло,
Стихи и прочая дрянь.
И вот я решаю, что нужно поспать.
И что будет завтра –
Мне на это насрать.
Такая жизнь.
Такая… гладь.
Ласково припекло.

Но я и счастлив,
Я и рад,
Что ты жива
И ещё стократ
Лучше,
Что и правда - права,
И нет никаких затей…
Не будет споров из-за вещей.
Ну потому что – этот мир – ничей,
И я тоже – ничей.. ничей…)))
Счастливец твоих лучей.

18.08.17

Бург