На их обесцвеченных лицах
Укор и обиду читаю.
Им вряд ли когда пригодится
Наивность по-детски святая...
Беззвучными их голосами
Бросать пересохшие фразы
Мы будем когда-нибудь сами,
Что, правда, заметим не сразу.
В извечном своем покаяньи
За их нерадивых потомков
Под серым таят одеяньем
Набитые пеплом котомки;
Цепляясь за памяти прутья,
Не верят, что муки конечны,
Свой век доживая по сути
В мечтах, чтоб закончился вечер.
Нетвердорй походкой ступают -
Их след расплывается в лужах...
Их боль
до абсурда тупая...
Им вряд ли уже будет хуже.
Вечер
© Copyright: Прозорова Вероника, 2017
Свидетельство о публикации №117081810384
Свидетельство о публикации №117081810384
Рецензии