Арату

               

                От вспаханной земли
                идёт духмяный запах
                и хлебом пахнет мятая трава.
                Моё ты поле!
                Всё в продольных ранах,
                но эти раны омолодят тебя.
                Вспашу, забороную и засею
                тебя родное,
                из конца в конец.
                Взойдут ростки немощные
                а вея!
                Предзимняя, укроет одеялом.
                Молодец!
                Ты скажешь мне,
                что во время, что в сроки
                убрал, засеял и приборонил.
                Трудился ты на славу,
                даже боги!
                Боготворили, добавляя сил…

                Взаимностью тебе отвечу, милый!
                Ведь меньше года остаётся ждать.
                И, пышный каравай, испеченный любимой,
                дарит тебе – вся зерновая рать!   
 
       №  13.                СЕНТЯБРЬ  2008 г.