Это горе, не родео.
Там дают быкам на деле,
Пусть лишь только в понедельник,
Шанс топить врагов в крови.
В телевизор поглазею.
У экрана я седею.
Что вы сделали, злодеи,
Сказке о святой любви?
Как обычно нету денег.
Каждый день тут понедельник.
Я срываю с себя тельник.
Кровь стираю я быка.
От получки до зарплаты
Водят за нос нас, ребята.
Снайпер точно бьёт проклятый
Как из лавки мясника.
Я устал от демонстраций.
Вот бы стать тут иностранцем,
Иль быком в испанском танце,
Или к звёздам улететь.
Но повсюду в нашем мире,
Что в квартире, что в сортире,
Снайпер бьёт нас словно в тире.
И смотреть нам, и седеть.
Не родео
© Copyright: Михаэль Казакевич, 2017
Свидетельство о публикации №117081706206
Свидетельство о публикации №117081706206
Рецензии