август

Август… так быстро ... А всё-таки жаль…
Закаты вновь становятся все раньше...
И запах трав сухих - несёт в себе печаль
А виноград становится всё слаще...
Пусть все тревоги улетают прочь,
Не важно, что ещё там будет дальше.
Пока теплом своим, ещё ласкает ночь,
И в поцелуях нет ни капли фальши.


Рецензии