Не подам ни голоса, ни руки,
Голос станет хрипом, рука - песком.
Мне тебя не тронуть,
кишки тонки,
Да и те - узлом.
Золотая маска, шафран-трава,
Солнце жжет нещадно, пройдя сквозь ткань.
Мне тебя не вымолвить,
не назвать -
Нету языка.
Мне сказали, в этом и есть секрет:
Промолчав - услышишь, узрив - поймешь.
Я сижу в костре
на святой горе
И готовлю нож.
Немота - два росчерка на камнях,
Чешуя полудня, безмолвье Будд.
Если нужен голос -
бери меня,
выну как-нибудь.
И чего в нём ценного, талый снег,
Звон браслетов, шелест бумаг, стекло...
Будда будет охрою стыть на мне
Поцелуем в лоб.
Будда будет охрою
© Copyright: Трава Сорная, 2017
Свидетельство о публикации №117081710482
Свидетельство о публикации №117081710482
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.