Не отличал броженья от распада,
Но, ощущая привкус винограда
И смачивая уксусом виски,
Все ж горевал о новом урожае,
И понимал, что время дорожает,
И только смерть спасает от тоски.
Копилась пыль на синих переплетах,
Но он уже не сдерживал зевоту
И говорил, что слава - не всерьез.
Все оставлял на память, на продажу,
Все - даже эту легкую поклажу.
И думал: "Чем платить за перевоз?"
Все было лишним.
Деньги раздражали,
Как ордена и старые медали
Своею оборотной стороной.
Дремала память...
Вскрикивала совесть!
Кончалась жизни муторная повесть...
Кончалась жизнь...
Поэт
© Copyright: Серов Анатолий, 2017
Свидетельство о публикации №117081604805
Свидетельство о публикации №117081604805
Рецензии