И. Бродскому

Читаю опять, потрясает снова,
Твои стихи для меня основа.
Того, в чем я преуспеть пытаюсь,
Не слишком стараясь при этом. Каюсь,
Может быть нынче такое время,
Что это слишком тяжелое бремя,
Не потому, что больше сажают,
А потому, что меньше читают.
Быть поэтом и так-то мука,
А тут, вдобавок, не видишь уха,
Которое что-то готово слушать,
Если это не учит кушать.
Не помогает купить Улисы,
Я про часы, а не про Улисса.
Потому что Джойса никто не знает,
А о часах пол страны мечтает.
И еще мечтает про гаджет,
Ты слова такого не слышал даже.
Поэтому ты сейчас не в формате,
Хотя достаточно знаешь о мате.
Но на нем писать не умеешь.
Что означает, что ты немеешь,
Что конечно тебе обидно,
Но просвета, поверь, не видно.
Так что с тобой я теряю время,
Не этого просит людское племя,
Оно желает хорошую шутку,
Про жопу или больничную утку.
А я, дурак, хочу научиться,
Так же как ты заполнять страницы.
Желчью и мудростью одновременно,
Очень непросто и откровенно.