Кто в будущем сочтёт правдивым стих,
Когда в словах - похвал тебе не счесть?
Мой стих, как склеп из строчек, только в них
Твоих достоинств и частицы несть!
И как бы ни старался твой портрет
Я красками восторга расписать,
Потомок скажет: «Лгун, а не поэт,
Возносит до небес подружки стать!»
И строки пожелтевшего листка
Высмеивать начнет в ехидный голос:
Мол, истина в неправде столь редка,
Сколь на макушке лысой редок волос!
Но если бы наследник твой был рядом,
Тебя и стих он защитил бы взглядом!
Омар Хайям - к сонету 17 Уильяма Шекспира
Восторженность доверья не сулит, сказал поэт.
Но стихотворцев без крылатых чувств на свете нет.
Что просто, то сложней всего, что сложно - просто сложно.
Стих - это уместившийся меж строчек белый свет.
Сонет 17 - Уильям Шекспир
© Copyright: Анатолий Смоляр, 2017
Свидетельство о публикации №117081602288
Свидетельство о публикации №117081602288
Рецензии