Сидел мужчина в комнате угрюмой,
Пред ним листок, чернила и письмо,
Прошу Вас написать к 30 ому июля,
Для моей дочери - красотки белокурой,
Какой нибудь недлиненький стишок,
За сим с письмом я отправляю пятнадцать золотых песо.
Тянет руку к чернилам мужичок, мог бы написать вмиг тысячу строк,
Но почему то мыслей много и в голове какая-то тревога,
Дрожит рука не пишутся слова, как будто муза только что взяла и умерла.
И вот он с грустью смотрит в потолок,
Бог дал талант мне вдоволь, да какой с того прок,
Когда голодный плачу, ведь не успею в срок.
Утихла буря в голове, вместе одного написал он две,
Господин отправил ещё 10 песо,
Это тебе награда - поработал хорошо,
Знавал читатель мой я того старца,
Стихи он продавал свои в конце уже по два,
И помер вот недавно, уж точно не скажу,
Плачет одна лишь муза по глупому ослу.
Продавец стихов
© Copyright: Игорь Гольдман, 2017
Свидетельство о публикации №117081505828
Свидетельство о публикации №117081505828
Рецензии