Дрожащий столик откидной.
Рука, свисающая с полки,
Всплывая, гаснут надо мной
В огнях рабочие поселки.
Перо к бумаге поднесу,
Пытаясь что - нибудь исправить.
Но левый локоть на весу,
А правый некуда поставить.
Да и зачем, коль не с руки?
Да и кому, в таком тумане?
Молчат в кармане медяки,
И ложка звякает в стакане.
С чужого голоса пою,
И упиваюсь, и спиваюсь,
Из жестких рамок вырываюсь.
Но затихаю на краю.
Не убежишь за край листа,
Строка желает переноса,
А если нет - уходит косо
Вниз, как с откоса поезда.
Вот так - по кромке расписать
Свою судьбу, как расписанье,
Где невозможно опозданье,
Поскольку время мчится вспять,
Как бинт сдираемый, а жизнь -
Лишь боль и крик на грани плоти,
И ноет память. На излете
Душа моя , и тянет вниз.
Ведь оправдает нас не цель,
Но постоянный выбор цели.
Жизнь - на спасительном пределе,
Что, в общем, тоже не предел.
Дрожаший столик...
© Copyright: Серов Анатолий, 2017
Свидетельство о публикации №117081503413
Свидетельство о публикации №117081503413
Рецензии