Сволочность

Птицы мои лысеют от линьки:
с них осыпаются перья, с живых.
Клочьями.
Сплин одиночки молотится в крылья, обращается клеевым
ружьём.
Сволочность.
Тщетность привычна
с таким постоянством вливания шансов в бетон мыслей поровну.
Между потребностью "быть" и "казаться" я конструирую счастье - дитя морока.
Раз - потеряла. Два - не нашла ещё: та же всё бестолочь. Пульсом
печать рушится.
Всем не предавшим - почётный почёт.
Птичья душонка в засосах рабов "лучшего".
Всем обещавшим - корректор в карман. Замазка для клювов и клятв -  бельмо похоти. Я каюсь, попутно сжигая тот храм, в котором всевышний распят самой Совестью.
Полосы пальцев следят на запястьях; тело вороны в пожаре - в кольце попранном.
Вместо решенья сломать здесь всё строю обыденный ярус ребром
в органы,
в облако пуха, в летящую стаю... Лишь бы задёргаться в стонах, словить, вздёрнуться.
Каюсь. Я каюсь. Я павшая. Каюсь. Отроду я только донор любви.
Сволочь я.