Мама

Мчаться на закат в поисках уходящего солнца.
Оставляя за спиной душу. Это искусство,
Делать себе больно в надежде, что будет лучше.
В принципе боль единственное честное чувство.
Но по венам уже давно холодным металлом,
Что-то тяжелое, от чего не найти спасения.
Что сердце пытается растопить редким ударом,
После, с каждым днём все более редкого, сновидения.
В котором есть сказка и нет потери.
И не сказанных слов больше нет. И жизнь сначала.
Когда ты на руках и чистым сознанием веришь,
Что от всех невзгод тебя защитит мама.
Просыпаешься, слёзы, что не помогут, а день надо
Перетерпеть, пережить, пытаться смириться. Как же достало
Натянутое сочувствие, с ожиданием ответного экстаза,
Банальными словами. И в ответ – спасибо – устало.
День за днём, год за годом, сотрутся детали.
Жизнь будет идти. Другая. Но как же мало
Было времени, чтобы сказать маме,
Что так много будет времени, в котором её не хватало.
Ничего не проходит, время не лечит, только самообманом.
И всей мудрости не хватит взамен еще раз сказать – мама,
Я люблю тебя. Она услышит. Она всегда будет рядом.
А вот ты без неё вроде есть. А по факту не стало.