Как сок морковный...

Объединяет нас то, что не забыть...
Не выбросить, не сжечь, не подарить...
Моментов множество до дрожи...
На руках...
Все линии ведут к порому
Страх...
Твоих чужих и новых в жизни мест...
Именованных людьми отдавших честь...
Ты далеко...
И между нами свет...
Прошедших, смутно мерклых, долгих лет...
Спустя версту моих стихир стиховных...
Порою нежных, а порою и безмолвных...
Похожи как и прежде наши взоры...
И я, и ты - мы так же непокорны...
И диалоги, словно их писала...
Душа писателя, что без любви страдала...
Играла...
Раньше глупых дел удел...
Кормила с рук тебе же твой предел...
Людей горстями через душу пропустили...
Немало...
Мастерство свое точили...
Любили, или просто так - от скуки...
Себя готовы были сжить от муки...
Бросались мы с тобой
В огонь и в воду...
Побольше чувств с людей...
Как сок морковный...
И залпом! Не кривляясь - все до дна...
Испробовали души...
Нагота...
Невинность, девственность людских сердец...
Ведь я и ты всему тому "отец"...
Ничуть не пожалевших, что убили...
Мерцание в глазах, зародыш веры...
Теперь мы как маньяки, наркоманы...
Зависящие от духовной травмы...
И причиняем боль друг другу в месть...
Кто проиграет - потеряет честь!


                14.08.2017. 17:15   by_vanna