Закат...
Простому обывателю здесь показалось бы скучно. Казённая одежда была слегка великовата, рубашка была в пятнах, а брюки тащились по полу. Очень скоро ему уже было достаточно тарелки остывшей каши утром и такой же тарелки супа днём. Чай на вечер. Зато, пока он размачивал сухарь в стакане с чаем, он мог продлевать вечер как угодно долго. И такими вечерами он старался вспомнить свою жизнь, но ничего кроме детства не вспоминалось. Как будто сразу, после детства, он попал сюда. Как давно живёт здесь он не знал и даже не мог вспомнить были ли у него дети.
Раз в месяц они приезжали, но из-за того что он плохо видел и позабыл уже их образ, он их не узнавал. И ему уже надоело притворяться, что он узнал их. И он не притворялся, а они кормили его бананами, показывали фотографии внуков и что-то говорили. Он медленно жевал эти бананы, смотрел на мелькающие бумажные пятнышки и сочувствовал этой странной суете этих незнакомых людей. И ещё, он хотел, чтобы они уже перестали его беспокоить своим навязанным вниманием и показной заботой. После их визитов, он подолгу сидел у пруда и смотрел на солнечные блики - эта игра света приносила большее удовольствие чем общение с незнакомыми родными.
Чувствовать вкус? А что это такое? Он перестал его чувствовать, этот вкус к жизни. Она его уже не так привлекала как раньше. Да и звуки окружающего мира отошли, как-то сами по себе, на задний план. Непонятно откуда пришло какое-то мерное глухое гудение. Оно прекращалось только ночью, когда он спал и видел сны, которых никогда не помнил.
Иногда он заходил в зал, где работал телевизор, да и то скорее случайно, чем из любопытства. Всё равно, кроме мутного, чуть подрагивающего пятна, которое, к тому же иногда то вспыхивало, то затухало, он ничего не видел. Там собирались такие же как и он - пережитки прошлого. Они смотрели в телевизор пустыми глазами и машинально перебирали, артритными пальцами, свои одежды. Он скорее ощущал, чем видел их присутствие, таких же беспомощных и бесполезных, брошенных доживать. И они были похожи на еле двигающиеся тёмные блики, расползающиеся по стенам.
О, это предательское земное притяжение. Всё уже стремилось к земле, вот и уголки губ опустились книзу и всё труднее было держать спину и просто двигаться. Могло показаться, что он стар и поэтому всем недоволен, но он так не думал; просто выражение лица, со временем, сменилось и в этом была неизбежность.
По четвергам был рыбный день, а после обеда, на час выпускали на прогулку в парк. Но рыбы в супе небыло, её забирала домой жирная повариха с вечно грязными боками наверное для таких же как и она - жирных детей. Для него это было злобное бело-серое пятно, которое каждый раз с грохотом ставило тарелку с кашей на раздачу. Поговаривали, что руководство хочет заменить фарфоровую посуду на металлическую, слишком уж неряшливы стали постояльцы но он думал, что причина пропажи посуды в поварихе.
Кстати, эти самые постояльцы таскали из столовой что-нибудь съестное, то хлебушек, то котлету, а то и яблоки из компота. Борясь с тараканами, руководство устраивало тотальные обыски и ему приходилось два раза в день обратно застилать свою кровать и собирать разбросанные из тумбочки вещи. Вещей было мало и среди них была старая фотокарточка молодой пары: на фоне моря и белоснежной яхты крепкий парень раскачивал качели, на которых сидела красивая девушка в голубом платье. Он слегка их подталкивал и её волосы, развиваясь на ветру, искрились солнечными бликами. Карточка была чёрно-белая, но цвет платья почему-то явно представлялся. Он не помнил как она у него очутилась, но хранил её свято. Ему нравилось смотреть на этих людей, хотя видел он плохо, но само ощущение этой фотографии в руках, пробуждало в нем давно забытые чувства. Они как-то робко, тягучим мёдом, заполняли ещё живые клеточки затухающего сознания и он погружался в сладкую полудрему от старых и приятных переживаний.
На улице светило солнце, и было довольно тепло, но жильцы дома сидели по своим комнатам и тихо разговаривали, порой сами с собой. Раз в неделю, после прогулки, он ходил по тёмным, желтым коридорам, заглядывал в комнаты, но кроме мерного гудения в голове и смены света и тени он ничего не чувствовал. Хотя нет, он ещё мог ощущать прикосновения дверных ручек и они, словно сообщали ему о тех постояльцах, что проживали за дверью. Он давно заметил, что за дверьми с большими, холодными ручками скрывались белые тени, которые были постоянно раздражены. И, когда он натыкался на них, те хватали его за руки и передвигали с места на место, подальше в коридор. При этом гул, в голове, менялся на противный скрип: знаете, как будто мальчишки вдруг проведут пенопластом по стеклу. Но в этом была и своя прелесть. От этих теней пахло табаком. Запах табака возвращал его в прошлое, он не мог вспомнить куда точно, но это было счастливое прошлое, наполненное смехом и любовью. Он даже не мог вспомнить: откуда он знает табачный аромат? Но натыкаться на такие двери доставляло ему поистине сказочное удовольствие.
Удивительное дело, но он не чувствовал тоски, злобы, зависти, негодования или просто дурного настроения. Как-то всё было ровно, бесцветно и безразлично.
Весь мир сузился до мерного глухого гула, разных движущихся пятен, ручек дверей и бананов раз в месяц.
Наверное со всеми так бывает, что в конце становится всё безразлично; весь мир с его страстями и интригами, правдой и истиной - всё безразлично. И это, ему уже было не важно.
Он ждал чего-то другого, того, что ждут такие же как и он. Он знал что это, другое, изменит его, оно принесёт какие-то новые переживания. Какие? - он ещё не знал, но точно не такие как были сейчас. А ещё ему казалось, что не он один ждёт этого. Вместе с ним, этого ждут его соседи, раздражённые белые тени и даже те люди, которые называли себя его детьми. Но никто в этом не сознавался...
R.A.M.
Свидетельство о публикации №117081404924