В пот и кровь,
В письменный стол.
Ищешь что-то свежее, новое
В себе. Зеркалу дышишь в упор,
На губах вечно соленая, как слоеное
Тесто, эмоции. Тикают
Часы, в письменный стол
Убранные за неимением письменности.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.