Это была...

          Это была любовь... Первая. Мне 13, ей 9…  Она приезжала на лето к бабушке и я был счастлив её видеть. Так продолжалось несколько лет.
          В её облике было что-то от стройной  испанки  –  может  поэтому  подойти  к  ней  я  так  и  не  решился.   Но зато послал письмо... Ей. А она мне – открытку с распустившейся розой, в которой просила, чтобы я не лазил на высокое дерево у пруда – ведь это опасно, – откуда тайно наблюдал за ней, и однажды, да простят мне целомудренные натуры, видел как она мылась в летнем душе.
          … Давно это было – кажется, что ещё во времена Алеши Поповича, или, если быть исторически достоверным – густых бровей и крепких политических поцелуев. Уж пожелтела бережно хранимая открытка с розой, но до сих пор остаются свежи в душе воспоминания о нераспустившейся любви.
          В течение всех этих прошедших лет я нередко спрашивал себя:  хотел бы я снова её увидеть?  И – да, и – нет. Но, независимо от этого – мы встретимся... обязательно встретимся. И тогда я знаю, что делать: я пошлю ей письмо, в котором расскажу о том, как часто думал о ней – маленькой, стройной испанке из далеких  времен моей юности...   

           2017.