Семь минут чтобы сойти с ума
И попрощаться с серым миром,
Остаться, может, навсегда
В своей прокуренной квартире,
Где шторы будут танцевать фокстрот,
А ты молчать, смотреть на это,
А через день наоборот.
А через два - станешь поэтом.
Будешь писать четверостишия на обоях
О глубочайшей философии енотов
И целом мире ласточек в твоих ладонях,
Маршруты строя их космических полётов.
Но ты погиб. В тех преданных глазах.
Ты ждёшь, разжевывая лист цикуты,
Когда пробьет на дорогих часах
И их седьмая чудная минута.
Семь минут цикута
© Copyright: Екатерина Процюк, 2017
Свидетельство о публикации №117081307567
Свидетельство о публикации №117081307567
Рецензии