Отсюда все поезда слышны.
Окно нараспашку и настежь дверь.
Мёртвыми страхи обряжены,
внизу лежат головой в траве.
Колокол гонит туманы вон
отсюда, оттуда и от тебя.
Утром и вечером тот же сон,
Красивый, как смерть самого себя,
Недолгий, как память о зимних днях,
Докучливый, словно осенний дождь.
На самом же деле - роскошный прах
Тебе положили, и ты несёшь.
Пошли, развеем его где-нибудь,
На самом деле, неважно где.
Сны в речке потопим: буль-буль-буль,
Остальное просто оставим в воде.
А после пройдёт лет так пятьдесят,
Будешь старой, как эвкалипт,
Тогда удивишься: глаза блестят
И после танцев нигде не болит.
И там, где все поезда слышны,
Ты тоже кому-нибудь скажешь: "Пошли.
Страхи сожжём и дурные сны.
Мне их так тоже когда-то сожгли".
/25 - 02 - 2016/
Поезда
© Copyright: Аня Зебо, 2017
Свидетельство о публикации №117081301211
Свидетельство о публикации №117081301211
Рецензии