Однажды мы жили с тобой в тупичке

Однажды мы жили с тобой в тупичке,
в коробке из-под квартирантов,
а если без шуток, в худом флигельке
на площади в десять квадратов.

Там запах стоял никакой, нежилой
и вкрадчивый свет из окошек
струился, сомнительный, как бы дневной,
на нет иссякающий к ночи.

И ночь наступила, и гости пришли -
исчезнувших съемщиков души,
кто с Босха холстов, кто с полотен Дали.
Мы были с гостями монашек скромней,
добрей чебурашек из плюша,
мечтая тихонько спровадить гостей
при этом не съехав с катушек...

А хроник-хозяин всю ночь гужевал
в своей холостяцкой избушке
и все, что от бога дано, забывал,
к утру превращаясь в кукушку.

Он тотчас недолгие наши лета,
над нашим гнездом пролетая,
легко сосчитал бы, но - как бы не так!-
пугался, со счета сбиваясь всегда,
собачьего звонкого лая.

Над флигелем тем пролетают года,
стрельцы, козероги и раки.
Не надо считать их ,мы там навсегда,
вот это вот ты, а вот это вот я,
а это вот - наша собака.